Вдруг слышу - писк назойливый такой. "Комар," - думаю, и рукой для порядка отмахиваюсь. А писк не прекращается, и не над ухом он вовсе, и на комара не похоже. "Что такое?!" - удивляюсь. Осмотрелась, гляжу: на полу что-то мелкое такое, руками машет, мое внимание привлечь пытается, то ли гном, то ли домовой.
- Ты кто? - спрашиваю. - Нюб.
"Ну, ни фига се!" - думаю, развелось всякой новой нечисти, отстала я от жизни.
- А чего тебе, нюб, надо? - Добрая-предобрая тетенька, хорошая-прехорошая, напиши обо мне сказку. - Зачем?! И вообще я только рассказы пишу, а вот сказки как-то не очень.. - Ну пожайлуста! Пожайлуста! - хныкает нюб, - я хочу, чтобы меня все заметили и зауважали. - А что же о тебе написать-то? Я даже не знаю... И вообще, ты какой-то непонятный...
Тут нюб как обиделся, как разошелся, руками, как мельница крыльями, махает, пищит что-то непотребное. Надоел он мне. Схватила я коробку, что под столом стояла, из-под обуви, купленной недавно, и сунула туда нюба, чтобы не буянил. Попыталась коробку обратно под стол поставить, ан нет.
